НА ОБОРОТЕ

Я скажу тебе вот что, дражайший Луцилий...

Или как тебя там? Игорёк? Имярек?

Сколько б там ни простёрлось над нами раскрылий

В наш земной, убивающий сущности век,

Сколько б нас ни спасали бесплотные силы

От удара летящим цветочным горшком

Или там отводя от межреберья вилы,

И не лезом по темени, а обушком...

Ничего еще не решено, бедолага,

Если с совестью даже грехи заодно.

Из того, что терпела и стерпит бумага,

Нам ни буквы с тобой ещё не прощено.

Мы виновны и в том, что за птицей на спице

Всё пустынней становится устная речь,

И ответим за то, что на каждой странице

Малодушно твердим: по прочтении сжечь.

16 декабря 2016 г.