На дворовом первичном просторе
Без невзгод не поднять головы
И ещё не последнее горе –
Собирание лезвий травы.
Нам не страшно ни в ливня потоке,
Ни под только что взрытой землёй,
Потому что растянуты сроки
И прошиты железной иглой.
Потому что бесхозная тара
Служит стенами как бы жилью
И в объятьях простудного жара
Я награду свою узнаю.
И свирепо провижу напасти,
Среди неба январского гром,
Лёжа, взмокший, в брильянтовом насте
Под раскинутым ввысь серебром.
17 декабря 2017 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий