Бог милостив, Дельвиг, смерть –
это не больно,
Мы с ней целовались однажды уже.
Свобода верховна и первопрестольна,
Что ясно и в первой от жизни меже,
Когда ты висишь на стволе пистолетном
Мишенью, и снег бесконечен почти,
Прозрачно тебе, и в пространстве
бездетном
Неисповедимы Господни пути.
Отныне не соль ты земли и не сольно
Твоё выступление – в холоде хор
Беззвучное грянет: «Смерть – это
не больно!»
И Чёрная речка прервёт разговор.
Смешны возражения, поздно метаться,
Не тьма обнимает, имеет не мрак,
Довериться лучше, чем сдуру стреляться,
Поверить, что твой сочинитель
– не враг.
И сбросить, набрав глубоко и привольно
Морозного воздуху полную грудь,
Сомнения гирю. Смерть – это не больно,
Июль и полёт. Остальное забудь.
10 января 2017 г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий